Völlig unerwartet wurde ich mit zwanzig Jahren noch einmal Schwester.

Wie oft ist es wirklich still?

„Nein!“, schrie ich laut. So wollte ich es nicht enden lassen.

Sein Vater trank jeden Tag ein Bier, manchmal zwei, oft drei, meistens aber mehr als vier. Dann kam er nach Hause und schlug seine Mutter.

Plötzlich wurde der Vorhang wieder zugezogen. „Du sollst doch nicht rausschauen!“, sagte die Erwachsene streng.

Die Liebe meines Lebens, ein 21-jähriger Mann, hatte meine Einladung, am Wochenende bei mir im leeren Haus ein Glas Wein zu trinken, erwartungsvoll angenommen.

Ihre weißen, kurzen Locken, ihre dicke Brille, die roten Backen und das selbstlose Lächeln. Das sehe ich, wenn ich an meine Großmutter denke.

Wer ist dieser Mann?

Es ist also offiziell: Meine Eltern werden sich nicht wieder vertragen.

Wie viele Menschen erkennen, dass eine liebevolle Familie ein wahres Privileg ist?

Ich war viel zu jung, finde ich.

Ich reibe ihm oft unter die Nase, dass ich bereits ein Jahr länger auf dieser Erde lebe und er mich daher als weise, starke große Schwester sehen kann.

„Ich habe was gefunden!“, flüsterte mein Bruder aufgeregt.

Die Millisekunden, die mein Gehirn brauchte, um diese Informationen zu verarbeiten, wurden vom meinem Überlebensmodus überbrückt und ich fuhr hoch.

Und, was machst du so?

Woran werde ich mich in zehn Jahren erinnern, wenn ich auf diese Zeit zurückblicke?

Es ist Zeit für die großen Schritte.

Deshalb lass uns doch lieber über etwas anderes reden, okay?

Vielleicht war es auch ein Glitch in der Matrix.

Hinterfrage ich schon wieder zu viel?