Blutende Katze

Ich saß auf meinem Bett und las Mary Shelleys „Frankenstein“, als die Katzen zur Tür reinfielen und fauchten. Die Millisekunden, die mein Gehirn brauchte, um diese Informationen zu verarbeiten, wurden von meinem Überlebensmodus überbrückt und ich fuhr hoch.

Der Kater war schon wieder auf die Katze losgegangen. Obwohl sie sich jedes Mal unterwürfig auf den Rücken legt, wird sie von ihrem Bruder nie in Ruhe gelassen. Ich klatschte in die Hände und jagte den Kater davon. Dann setzte ich die Katze auf das Bett, wobei mir ein bisschen Blut auf der Bettwäsche, die ich erst gestern neu bezogen hatte, auffiel.

Nach einer kurzen Untersuchung ihres Körpers stellte ich eine kleine Wunde am Schwanz fest. Zumindest konnte sie bei mir ihren Frieden genießen, während sie das Blut aus ihrem Fell leckte und dann ein Nickerchen machte, bei dem sie sich alle zwanzig Minuten streckte und in einen neuen, kleinen Ball rollte.

Währenddessen versank ich wieder in die Welt von Victor Frankenstein, dessen Bruder gerade von einem grausamen Mörder erwürgt wurde…

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