Geschichten, die mich prägten – Nächtliches Geschrei

Manchmal erzählen wir eine Geschichte oder teilen einen Grund, eine Rechtfertigung, dafür, warum wir sind, wie wir sind. Wir erzählen sie immer wieder, vielen Menschen, über einen langen Zeitraum hinweg.

Jedes Mal, wenn wir sie wiedergeben, verändern wir die Geschichte ein wenig, ohne es überhaupt zu merken. Wir verändern kleine Details, füllen Lücken und übertreiben, um die Aufmerksamkeit des Zuhörers zu behalten oder eine bestimmte Emotion hervorzurufen.

Ich teile einige dieser Geschichten jetzt mit dir.

Heute weiß ich, dass die meisten davon nur Halbwahrheiten sind. Sie sind meine Perspektive, die Linse, durch die ich in diesem Moment geschaut habe, vermischt mit meinen Gefühlen und verzerrt durch meinen Fokus auf das, was mir damals wichtig war.

Neulich sprach ich mit meinem Bruder über etwas, das uns beide geprägt hat. Als ich neun und er acht Jahre alt war, erinnere ich mich daran, dass ich unsere Eltern unten im Haus heftig streiten hörte.

Sie dachten, wir würden schlafen – aber das taten wir nie. Müde saßen wir oben auf der Treppe und hörten, wie sie sich gegenseitig anschrien.

Doch eine Nacht war schlimmer als die anderen. Der Streit eskalierte so sehr, dass mein Vater wütend zur Haustür hinausstürmte. Ich rannte ihm hinterher, flehte ihn an, nicht zu gehen. Ich erinnere mich, wie ich weinte, meine Mutter völlig erschöpft sah, ihr Gesicht rot und voller Tränen. Mein Vater sagte nicht viel. Er stieg in sein Auto und fuhr davon.

Mein kindlicher Verstand dachte, das war’s. Das war das letzte Mal, dass ich meinen Vater sehen würde. Natürlich war es das nicht. Er fand einfach nur eine neue Familie, baute ein neues Zuhause, heiratete eine neue Frau. Aber der Schmerz dieses kleinen Mädchens – ich trug ihn mit mir ins Erwachsenenalter.

Mein Bruder erinnerte sich jedoch anders an die Geschichte. Er sagte, dass wir nach dem Streit nicht nach unten, sondern einfach wieder in unsere Zimmer gegangen seien. Er erinnert sich nicht an die gleichen Details wie ich, was mich meine gesamte Wahrnehmung dieses Ereignisses in meiner frühen Kindheit hinterfragen ließ.

Was war die Wahrheit, und was war nur eine Version, die sich im Laufe der Jahre verändert hatte, während ich diese Geschichte immer wieder meinen engsten Freunden, Fremden mit ähnlichem Schicksal auf Reisen oder meinen Therapeuten erzählte?

Auch ein Gespräch mit meiner Mutter erhellte meine Erinnerungen nicht. Auch sie erinnerte sich nur an Bruchteile des Geschehnisses und auch nur durch die Linse ihres damaligen Zustandes.

Ich entscheide mich jetzt, diese Geschichte ruhen zu lassen.

Ja, sie ist Teil meines Lebens, meiner Vergangenheit, meiner Kindheit – aber ich weigere mich, sie in das nächste Kapitel meines Lebens mitzunehmen. Ab jetzt erzähle ich andere Geschichten.

Dies wird eine Serie über Geschichten, die mich geprägt haben – aber ich lasse nicht mehr zu, dass sie mich weiterhin definieren.

Es ist Zeit loszulassen.